São muitos dias em toda morte,
Em toda sorte
Grande.
E recontamos alguns deles.
E nos perdemos sempre,
Embaralhamos tudo,
Confundimos verdades.
E sentimos saudades,
De mais um morto
Dia que se foi.
E nenhum outro virá o substituir.
O morto vira memória
Se alguém tiver lembrança.
Ou virá só...
Pó.