15/01/2011

Vou sem você

Vou correr pra casa e esperar você. Vou preparar a mesa pra você. Vou comprar biscoitos recheados pra você. Vou comê-los com você. Vou deitar no chão, limpar seu salão, falar bobagens, assitir um filme, ouvir uma música, gargalhar, chorar... com você. E vou chorar sem você. Vou limpar as lágrimas pra você não ver. Respiro. Mais uma lágrima brotou. Um lenço. Assim. Pronto! Levanto a cabeça e olho pra cima sem fixar meu olhar em ponto algum (olho para o infinito como estratégia para as lágrimas não voltarem - aprendi isso com minha mãe). Repito pra mim mesmo: vou chorar sem você. Vou assistir filmes e ouvir músicas sem você. Vou viver sem você. E se não aguentar... Perco meu último bem. O orgulho da qual não vivo sem. E deixo de me reconhecer. Por você. E volto atrás. Lembro que estou sem chão, que o biscoito acabou e a mesa partiu. Resta só a memória. E a pressa. Acho que vou correr pra vender o que sobrou. Vou. Sem você.